Ha callado, otrogó silencios. Quizá supo decir más, tirándose para un costado, o mordiéndose la parte inferior...
En sus comisuras han terminado su recorrido miles de lágrimas, inundando de sal aquel vanal intento de expresión.
Un vestigio de consuelo, promulga desazón...Es tan inquietante ser miembro de expresión, y reprimirse, simplemente, por estar controlada por una masa de músculos...A su vez, pueden rozar con suavidad, cálidamente mientras susurra palabras, entre un suspiro agitado por la pasión...

Se descontrola, y pretenderá devorar, pero se controla, regida por una razón no consciente: sensitiva...
Suspicaz, disimula acercarse...son suaves premisas que le dan algún tipo de seguridad, al reconocer que puede ir más allá, pero el respeto la induce a ser reservada, en todos los casos...

Finalmente, me he dado cuenta que en toda mi (corta) vida, ella ha callado, mientras mis manos, dedos y ojos, han sido quienes han expresado mis sentimientos, en mayor medida...
Tal vez, sea porque generalmente, en esta sociedad las palabras: respuestas, opiniones, y argumentos carecen de sentimiento, calidez, acercamiento y apertura hacia el otro.
Yo no hablo, si no es necesario...
Bien lo sabrán quienes comparten espacios y tiempos conmigo...
Pero la pintura, y los escritos me dan un porcentaje bastante amplio en cuanto a expresión. Ya sé que callo muchas cosas, que reprimo y luego exploto para mis adentros...no exteriorizo muchas veces (visiblemente, para ustedes)...
Recibo tanta información..que hasta que la canalizo, asimilo, y tomo lo bueno...me tomo un tiempo prudencial. Cuando quiero, y tengo la manera, lo expreso del mejor modo. Quienes lo valoren, bueno, espero que de algo pueda servirles, es mi experiencia. Y para quienes no valoren eso, les deseo una feliz vida, también...

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Jesús.
letargo@live.com.ar
[ Bite Me, Mor Deme ]

Las marcas de la pasión se tradujeron en heridas que no pararon de sangrar. En los brazos se mostraron, en los labios al amar. La mirada brilla, ilumina dos cuerpos, los eleva. Mojaron sus labios, los empaparon con amor...

Su esplendor: el punto máximo de la creación. Lograr unir dos almas en un suspiro, y mantener tus manos dentro de mi pecho sosteniendo aquél órgano que dejó de sonar: fue instrumento de vida, y hoy percutiendo se apaga dejando melodías armoniosas, tenues y hermosas...

Primavera que no paras de nacer, a tus etapas las llamaron estaciones.
No te comprendieron y segmentaron en tiempo. El mismo que muere, nace y renace, y que hace notar su paso en tu vida dejando nostalgias hermosas... Inspira mis trazos, las letras, el canto. El acto es puro encanto... no es teatro, no hace falta simular...

Ocaso de mil ilusiones, sale el sol trás sus ojos, en la mirada. Por las noches me duermo si estoy solo, pero con ella brillaré más y no dormiré para darle amor del bueno, sin pretender ser otros. Dandole sentido a la libertad.
Es algo así como una explosión interna, no se sabe porqué, pero cuando ella llega todo se renueva, no importa el resto del mundo...

Solo ella, solo con ella...

Jesús
letargo@live.com.ar

[Punto de fuga ]

Existen cosas más sencillas que la locura, que el deseo de romper los estereotipos. Descontextualizar las cosas, irse y volverse traviesos, no acatar restricciones. Lo frágil, más lo frágil será indestructible. Moléculas atómicas... parte a parte, no se parten más...
Somos eternos, lo venimos siendo desde que no había desdes... Afrontar la opción de seguir con éste camino, sólo se trata de reconocerse parte de algo más allá de uno mismo, para adentro. Fuera del egoísmo, y del narcicista instinto de ser "más y mejor que otro" Acá estamos en una tranquila maratón, donde el principal rival, y el principal aliado, es uno mismo. Somos nuestro mejor enemigo; el que más y mejor nos conoce. El peor enemigo, estratega demencial, que cuando concreta su plan, es arrazado por otro cierre existencial más... Ya no es más él. Ya no sos el mismo que leyó ésto. Amigo tuyo, vos. Quizá no. Tal vez si. Por ahí anda rondando el instinto de comprensión.
Vulgares ideas desordenadas...

Estados modernos, jerarquizados. Estados inestables, estados de shock sin reacción... Estado inerte, con una chispa de luz en la mirada. Mente fría, sistemática y crucial compañera de pensamientos que se conjugan para lograr su propósito.

Todos animales. Acá, vos y yo somos más de lo mismo, trozos de carne cubriendo ideales, proyectos, anhelos y pensamientos, intentando vestir la duda, hipotéticamente. Seres emotivos, influenciados constantemente por cada huella, por cada vestigio, eco y suspiro de los mañanas que han quedado atrás. Nostalgia explosiva. Dulce mar quemado por enfermedades saludables. Girando en línea recta por el diván... vagando en un cielo alterno, plagado de muñecos que esperan ser inyectados de confianza. Fábrica de nubes, el firmamento recalentado, se elevan las aguas abrazando el aire, mientras la tierra se asienta en su propia fosa natural. Mineral, acá y allá.

Escaparé sin para qué's, de algún lugar que me invente, sin mentes, vacío de gente indigente, donde todo y nada confluya constante(nohaymentesacá,dije) ...
Dejar los equipajes al descubierto, permitirle al viento arrasarlos con su tempestad de aire, que les de motivos nuevos para respirar... quizá unos aprovechen el revuelo, y remonten barriletes, en los torbellinos del ayer... Pequeñez singular, la del ser más sabio: Niño ... irónica complicidad de palabras, que no aprendieron a distinguir la grandeza de lo efímero...

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Jesús
letargo@live.com.ar
[ En medio de la ventisca, me eché a volar... ]

[ Esto es un maratón de rengos haciendo pogo. ]

Anciano de labrada piel, las maquinarias del tiempo han surcado el cuerpo. Mientras del óseo perchero cuelga la carne, el corazón suspira sus últimas nostalgias... será melodía sin tiempo, ni acorde, pues no se acuerda, se le ha ido el nombre; hoy, es un muerto dentro de un cuerpo vivo, y resucita en el recuerdo de un cariño. Repercute, posando en los silencios del ayer. Es pura vida, transforma la energía. Todo gira, se vuelve desprolijo. Montones de cuerpos que se desviven por vivir. Alimento de vida. Hay un cadáver en tu plato, hoy. Una res, y otro cerdo más. Puros senderos, de rutas con pelos volados al aire... El viento ordenó las ideas, llevándose la desconfianza. Las mil millones de curvas rectas, subiendo bajadas de revés. Imaginando que no existe, lo ha creado. Es el recuerdo, de un olvido, por un futuro que no para de nacer...
Cicatriz, huella del mañana, marcará la enseñanza del tropiezo...
Reír hasta llorar a carcajadas, mirando al cielo, implorándole perdón a ella: Azafata que sobrevuela en minifalda, madre de padres, con actitud desinhibida. De generación en degeneración se ha mutado el pensamiento, una pandemia de incultura sublevada... Hierven las aguas de un mar de aguas dulces, que se han evaporado, y condensóse en un cielo de a tres: Sólido... Lloró su pared, provocando inmersas lluvias, tan mojadas, que su fuego destelló en cada cuerpo de cristal. No es gracioso, basta.
Las luces, iluminaron rostros meditabundos, y enceguecieron el desasosiego de la vagancia. Alcancía llena de sal. Salarios con sueldos de un saldo de amor; fracaso de lucro, no se pudo comprar. Conquistador con lujos, adornado; es un cuerpo, sólo un cuerpo y algo más: nada al cuadrado. Su ego acabó siendo como el plomo, mientras más crecía, más lo hundía. El arte se vacía a medida que se llena de éste, más que de ideales ó inquietudes... Rebalsa, y gotea poco a poco. Reloj de arena lleno de agua: pecera del tiempo, no pasarás por la cintura, si no te deshinchas de vos, primero...
Densidad, apretados, apropiándose del aire. Hoy inspiro más seguido, por temor a que mañana me cobren por hacerlo... Hoy cuido el aire y el agua; fueron cuna: Ola y viento, que meció hasta el sueño, que hoy llamo vida... Soy un sonámbulo despierto, que duerme en sueños sin suelo. Piso, base pastosa. Já. Ahora tiene alas.

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Jesús
[Destellarás en el brillo de tu sombra]
letargo@live.com.ar

[¡OUCH!]

Literalmente, uno vive chocándose con realidades absolutamente diferentes a cada instante. Cuesta adaptarse a ellas, y, a mi criterio, no es bueno adaptarse uno a dicha realidad, puesto que estamos en constante cambio, y si nos detenemos en ella el tiempo nos deboraría y seríamoss producto de un nuevo cierre existencial.
La desición de trascender, quizá sea una posibilidad muy remota. Utópico es, hasta imaginar, que seremos eternos...
El hombre se ha creído inmortal.
Todas las criaturas, menos el hombre, lo son, ya que ellas ignoran la muerte. No comprenden, no razonan, todavía (gracias, a quien sea) no se han reconocido mortales, no intentan comprender lo incomprensible, y viven prósperamente, sin pretender, lejos de toda preocupación. Es decir, sin anticiparse a eventuales hipótesis futuras.Su gracia, es no haber sido cargados por la desdicha de pensar.

¡Qué hermoso sería ser como un ave, o una flor!, que no conocen el fin...son parte de un ciclo constante, sin imaginarselo, siquiera...Simple y complejamente: "Son"...

[Y pensar, que tantas veces, he dicho que me cansé de ser...]

Quizá el mayor orgullo de la creación, es el haberle otorgado a muchas criaturas la capacidad de no imaginar un mundo sin ellos. Y dejarlos que sean libres, en su mundo, nuestro mundo, para convivir en armonía durante su eterno paso por la tierra, por el agua, el aire, y (cada tanto) por el amado fuego...
El hombre, sin embargo, con su ambición, y el deseo de prosperar, buscará satisfacer su ego, y el hambre sin razón...
Él vive prometiendo, vivirá gastando vida, intentará comprar todo, incluso al tiempo. Creerá que su dignidad se mide en la remuneración por su trabajo, y no por reconocerse capaz, de dicho trabajo...
Se prometerá un "futuro" (tan cercano, che...) caminando por miles de ripios, dudando a cada paso. Muchos lo hacen, muchos se hacen, e intentan cambiar. Lo triste, es que lo intentan/intentamos solos...
- ¿"Solos"?...A ver: Vos creés estar solo en "esto"...Y aquel otro que cruza por la avenida, también lo piensa...¿Ahora estás solo en eso?...

De algún modo, siempre terminamos unidos, todos...
Nos encontraremos, en algún lugar...
Alguien, una vez nos lo supo prometer. :)

Sólo los Dioses pueden prometer, porque son inmortales...
Nosotros, solo somos trozos de tiempo encerrados en el espacio...El tiempo es la materia de la que ha sido creado el hombre. Y, seguramente, antes las distancias eran mayores porque el espacio se mide por el tiempo...Nosotros somos grandes vacijas, que no se llenan...sino que se cultivan: compartiendo.

¿Y qué peor vacío que el silencio sin razón?...Hay silencios que dicen muchas cosas..
No hay nada más interesante que una conversación, en silencio, entre dos amantes...Es un misterio, tanto como aquél de pensar en cómo la ironía puede reafirmar argumentos.
He sido capaz de sospechar, alguna vez, que la única cosa sin misterio es la felicidad, porque se justifica por si sola...
Y cada vez que creemos tenerla, no la podemos explicar...porque simplemente se siente, no se objetiviza. Solo creemos poder explicar la tristeza, cuando sentimos haber perdido la felicidad, y siendo que ésta, se justifica por la ausencia de aquella...(y viceversa).
Nos ponemos tristes, y melancólicos al perder algo. Y somos tan ignorantes, que no vemos que lo único que nos pertenece, es aquello que se ha ido...Porque fue nuestro (prestado, en realidad), y lo seguirá siendo para nosotros. En cambio, lo que creés tener ahora, es efímero y pasajero: no lo valorarás hasta haberlo perdido...

[Vida: ¿la "ganás", la "perdés"?]
La muerte es una vida vivida...La vida es una muerte que viene. No habrá muerte, sin olvido. El recuerdo, nos mantiene vivos. Aunque se piense que después de la vida terrenal, haya (o no) algo...no se deberá considerar feliz a un humano, hasta que éste haya traspasado el umbral de la muerte sin desventura alguna...

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Un abrazo,

Jesús...
letargo@live.com.ar
[La soledad, es un lugar donde estamos todos, pero con los sentidos apagados.]

[ "Despecho" ]

Se le quiso demostrar al aire cuanto despecho despierta en el Ser el reconocer la diferencia. ¿Porqué el universo (visto, creído/creado, aceptado) se ha separado?. Antes de la masa unánime hubo conflictos, pero mientras duró la convivencia armoniosa no hubo diferencias. Hasta que uno dijo:
-“Yo soy uno”
Y el resto lo siguió en su idea. Perdieron la hermandad y buscaron encontrarse, separándose del resto para identificar su unidad, sola.
Desunieron la Felicidad de conformarse entre ellos, y lograron enfrentar la melancolía de volver, con el deseo de irse lejos, para olvidar (matar) el recuerdo, llevándose consigo mismo a la vida que un día otorgó al fiel amigo Compartir. Un momento bastó para que Compartir conociera a la bella Ambición; se enamoró, y tras un largo debate con su conciencia terminó por decidir que deseaba vivir con ella, aunque la muerte los aceche a consecuencia de tal elección. Compartir y Ambición tuvieron un hijo llamado Individualidad, que conoció al Poder, y la Gran Riqueza los condujo a un palacio habitado por Narcisistas Doncellas, sabedoras del camino a la desgracia.
Compartir murió de una enfermedad llamada “Egoísmo”, y Ambición siguió recorriendo mundos en búsqueda de algo que nunca encontrará, si no se detiene...

Individualidad no fue ni mirado por las doncellas. Y ellas vieron renacer desde su propio egoísmo al reflejo de éste que alguna vez supieron ignorar: a Individualidad. Al fin había podido llegar hacia las doncellas, pensó. Pero fue demasiado pronto para festejarlo. Una noche despertó y pudo notar que las doncellas habían sido víctimas de su propio Ego, el cual las apartó del palacio y se las llevó hacia donde nunca antes quisieron haber estado, jamás. Fueron apartadas del disfrute de si, y conocieron realidades externas que no habían observado antes. Se asustaron. Atravesando millares de llantos fríos bañados de arrepentimiento, las lágrimas rozaron sus rostros, creando surcos profundos en la piel. La apariencia descuidada de ellas les avergonzaba, y se hundieron en pánico al sumarse a su peso la desesperación.
A manotazos violentos intentaron aferrarse a gente desconocida, en la que nunca se habían fijado. Esta vez, sintieron la culpa, y ni siquiera el buen Nadie las ayudó, mucho menos Alguien...

Finalmente fallecen millones de doncellas, ahogadas en lágrimas saladas de cristal. Sordas de tantos gritos, rasgándose la piel entre sí, y en la peor de las agonías: La Soledad Sin Uno Mismo.
Ya no se amaron y no se las amó, porque jamás habían dejado lugar en su alma, más que para ellas mismas y para quienes adoraran su belleza; la cual, murió junto a ellas, queriendo nunca más regresar, ni en recuerdos o imaginación. No quisieron revivir en la memoria, ni tampoco inventar alentadores mañanas, ya que el odio colmó sus almas. Se volvieron oscuras, perdiéndose en la bruma gris, con los humos de cenizas mortales, las mismas que quedaron perdidas en el camino a la trascendencia solitaria.

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No se comprendió (tal vez, si) que para vivir se necesita del resto, sino las vivencias mueren con uno mismo. Y la tristeza de no haber compartido se traduce en un padecer eterno del más tormentoso dolor. Arrepentirse no servirá de nada, pues ya no estarás en este lugar, ni tiempo, para tal suceso. En vida mortal se es terco, orgulloso y vanidoso; y dudo (prejuzgo, quizás) que reconozcas tus errores. ¡'Bendito' sea quien así lo haga, y procure cambiar!

¿Cómo será más allá?
Quizá el supuesto infierno sea el tormento de las almas que se arrepienten de sus actos omitidos en vida, y no (como dicen) que es una condena por los malos comportamientos. Peor es callar...
Triste debe ser el llegar al final de la vida consciente y reconocerse como alguien que solo ha vivido para sí.
A veces me siento orgulloso de otorgar tanto, hasta lo que no tengo... Pero por momentos es tan duro sentirse solo en ésto...
El motivo de dar, es compartir, no otorgar y desprenderse de algo. Si das, hacés más, no menos. Entre lo “tuyo” y lo “mío” [nada nos pertenece, está prestado] se hace más. Aportás...

El Cielo, tanto como el Infierno, te lo hacés vos...

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¡Te agradezco haber leído!

Mis mejores deseos para Uds.
¡Hagan de este día, un buen día!

Un abrazo,

Jebú
letargo@live.com.ar
[ Cucarachas ]

Juego lúdico de buscar porqués. El aburrido ser, vivirá jugando. La vida ¿es un juego? La vida es duda. La vida es un problema. Quien no tiene problemas, no tendría soluciones que buscar... Qué aburrida sería la vida, ¿no te parece?
Lo descubierto, es luz que amplía un nuevo espectro; horizontes discontinuos, infinitos, muchos colores, esencias locas, líneas redondas, alborotadas. Luz, color. Negro descanso. ¿qué está bien, qué está mal? ¿qué es bueno, qué es malo? La moral, los valores, jerarquizar. ¿qué vale más, qué vale menos? ¿Cómo se mide el amor? El poder enceguece, lastima, esclaviza, y crea tendencia suicida inconsciente...
Mundo inmundo, hijos de los hijos de Adán y Eva. Somos todos hermanos; incesto global, jerarquizado. Algunos tienen, otros no. Unos conforman, otros disfrutan, unos juegan, y otros luchan. La vagancia, el desinterés, matan la vida de todo ser... Ignorante iluminado, el loco navegante, surca las aguas de un mar de ideas. Infeliz, el famoso pensante, que se ahoga entre números y cuentas. Números que cuentan historias de símbolos condenados a combinarse. Encapsulan momentos, volviéndolos realidad espacial. Lugar y momento: ingredientes de una ecuación sin espacio ni tiempo. Estúpido físico cuántico, preocupado, salí al campo y mirá el sol... El aire no debería enfermarte, sus rayos se enfermaron de cáncer; ¿culpa de quién? la raza, la especie que se creyó más. La que puso en la balanza la vida. Quien esclaviza a su hermano. Quien mata seres indefensos. Quien paga un precio, y desprestigia el valor. Quien paga en cuotas su extinción...
La carne es débil, y cae. Seguimos las leyes de la gravedad, ¿porqué no desatarse y volar sin alas? La carne, con hambre de pasión, placer vanal de dos cuerpos lujuriosos. No existe el pecado, culpable sos de creer en la culpa. Una manzana profética los hizo preso de su parábola; no es su contorno, no, no. Es la idea, el núcleo. Corazón de semillas que dejaron germinar en el estómago de Adán. Adán = Nada. Allá en el principio del final...
Estúpidos inicios, sin comienzo, absurda búsqueda detonante del universo... El pasado, está debajo del suelo, y no hay huesos. Excavaremos las ruinas de un mundo lleno de lágrimas y sonrisas. Los arqueólogos resucitarán millares de seres, y morirán igual... Serás parte de suelo y aire; lo serás. Muchos llevan en su espalda al pasado, lo aguantan y retienen como si fueran bueyes de carga. Otros vomitan lágrimas, y quitan peso...
Acá y allá, menos, es más; la carencia es lo que abunda. Circula el dinero, y en torrentes de sangre ni un sólo nutriente... Millares de almas sedientas de miradas, millas de neuronas entrelazadas que explotan eléctricamente en abrazos, sin movilizar más que complejas ideas sencillas, con deseo de prospero... Hambre natural, de verde clorofílico. Dinero negro. Peste. Información = saturación... El cerebro no se llena, tampoco, sólo se confunde, si no hay pausa para digerir el pensamiento... ya llega otro que lo sepulta, y a veces se unen...
Temor, temor a lo desconocido. El miedo, teme asustar. Vergüenza por temor al temor, al juicio. Arrepentimiento cobarde, de necios. Ya fue, no se cambia, ahora sólo resta mejorar. Reparar el daño, y evitar futuras lesiones. Aprender, y poner en práctica. No caer otra vez en el mismo pozo. Ya pateamos la piedra del tropiezo, dejemos el camino libre al resto, no cerremos la puerta, enseñemos. La llave no existe, no hay cerradura.
Yo vivo acá, él muere allá. Trueque, artificio por lo verde. Vida, lo verde por lo verde, sin precio. Valor de atreverse a valorar, sin poner valores. Quien más da, más hace, más tiene, más comparte, más libre, y más apreciado es.
Aprecio el desprecio de quienes no me conocen, ellos pierden lo que no quisieron tener, una ausencia que se vuelve lamento cuando se reconoce lo que se quiso, pero se dejó pasar... Nuevo intento, saber aceptar, no hay rencor, ya no se puede escapar; y se dilata, la luz deja ver el calor, ya no te tengo, me he perdido en la difusa cruzada de almas. Energía, mucha luz, aleteo por dentro. Vuelo, asciendo hacia el descenso de lo inverso. Me excluyo de esto. Desapropiación del propio ser...

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Sé feliz, a tu manera...
¡Buenas vibras!

Un abrazo,

Jesús...
letargo@live.com.ar
[ Tururú ]

[ Promesas: Valor humano conjugado a futuro ]

Cuando a la soledad se le suma el dolor de recordar, lo que creíste haber olvidado, renace en forma de nostalgia que no deseás revivir. Eso provoca llantos, y una sensación de vacío increíblemente grande y profunda dentro de uno mismo.
Un dolor tan fuerte que enceguece todos los sentidos. Ya ni el frío filo de una lámina metálica puede conmoverte tanto como aquel recuerdo.
Intentar vivir, sin querer hacerlo. Vivir por inercia, sufriendo minutos, padeciendo necesidades que no serán cubiertas; son ignoradas.

Uno no puede ya dejar de sentirse solo, si cada mirada que se fija en tus ojos, cuando se percata de que la observas, se escapa.
¿Porqué me esquiva?
Ahora duele, y no quiero que la herida siga creciendo, ni que involucre a otros. Lastima mucho más la hipocresía de aquellos que solo aparecen en momentos críticos. [Se podrá decir: “Pero al menos eso”] Pero no basta, y es peor. Mucho más lamentoso es haber creído tanto en muchas personas, haber confiado y depositado esperanzas, y alguna que otra ilusión con deseos de prospero.
Sentirse fuera de uno mismo tal vez sea un alivio, y eso no creo que suceda solamente cuando el corazón deje de latir. Quizá la sangre que fluye en las venas, desea que su torrente bañe el suelo que te mantiene atado al mundo.
Quizá desee explotar en un sinfín de matices de colores, sensaciones y mortales nacimientos.
Es absolutamente inquietante el hecho de contar con la certeza de saber que el estado anímico de uno, influye en el contexto en el que nos situamos. Ya ni se puede llorar, sin que alguien se ofenda si no le contás porqué. No es desconfianza, son momentos de vacío existencial en el que las desiciones no son tomadas por la razón. No se quiere pensar, no se quiere poner en palabras el sentimiento porque duele aún más todavía. No se mira, no se escucha.
¿Porqué son tan crueles, morbosos y sádicos al implorarte por un sermón de palabras de dolor? [teóricamente para intentar aliviarte] Pero no se dan cuenta que desatan aluviones de dolor, recuerdos que se clavan como espinas, torrentes de saladas lágrimas que bañan heridas, ardiendo cada vez más.

Respirar duele, seguir mirando duele, vivir está doliendo, ahora.
Pensar en la muerte no es pecado, somos libres de expresarnos, de hablar, y desear. Viviendo estás consumiendo vida. Vivir, es morir, si se quiere. ["Vivir, sólo cuesta vida"] Uno puede vivir la muerte. Doloroso es vivirla conscientemente, pensando.

El arte de vivir parece estar concluyendo su obra en el momento de morir. Es un instante culmine de gozo existencial, seguramente, para mi. Uno traspasa, sin caminar, por un innumerable universo discontinuo de paz. Estamos bailando al compás de una melodía lúdica, dentro del una obra teatral manejada por algo/alguien superior. Somos estatuas que escriben su historia; La misma que vemos luego en forma de película, dentro del cuarto oscuro, antes de soltar la conciencia.
Querer desatarse, y desesperarse buscando porqués sin sentido que carecen de razones al no decidirse por las mil y una certezas que la componen. Si no fuera por ellas, y por la duda, ya no tendría sentido seguir padeciendo de esto, a lo que ustedes hacen llamarle “vida”. No digas que debés vivir, si no sabés lo que es hacerlo. Solo estás llevando a cabo un plan propio y personal. Hablás de libertad, y no sabés lo que fue ella. Hablás de Democracia, habiendo nacido en un sistema injusto, desproporcionalmente equilibrado con disfraces que tapan vacíos, llenándolos de promesas esperanzadoras (que seguirán vacíos, ¿Qué esperás del Estado moderno?)

¿Cómo no sentirse culpable? Y hablando de esto, no reconozco a ningún ser como víctima, ni causante de las consecuencias. Tampoco pretendo hacerlo. No me coloco en ninguno de los extremos: no soy ni víctima ni victimario.
Estamos constantemente entre aquellos que acusan, los que hablan sin consultar, sin conocerte; y, también, estamos entre aquellos que otorgan, que no opinan, que son ingenuos y pretenden pasar por la vida sin molestarse por conocer otros puntos de vista, dándote únicamente lástima, y una sensación de incompetencia tremenda al ver que si uno mismo no puede con sus propias cosas, menos habrá para estar ayudando a aquellos que no lo hacen.
Culpar porque alguien se siente culpable ¿no es irónico?. No reconocer es el problema, en muchos casos. No se quiere reconocer, cobardemente para no mostrarse sensible frente a las adversidades. Pero terminás por tragarte miles de pesares que cargan el peso sobre tu cuerpo, haciendo lento y pesado tu caminar, costandote progresar. Te cansás. (Y muchos, en esa instancia, no desean seguir)
Sos cruel y pretendés destacarte con tu opinión desnuda. Sin basarte en conocimiento (no en el saber) Creés conocer solo habiendo observado de lejos. A su vez, yo mismo soy tan estúpido, que creo que mis certezas pueden ser compatibles con las tuyas. Hablo, y doy mi criterio (sin imponerlo) en una especie de sádico movimiento de fichas dentro de mi, para demostrarme no estar en silencio, todavía. (¿Porqué?...no me interesa. Punto.)
Sé que no necesitás de mi lástima. Hiere más el saber que provoco impotencia, ¿sabías?. Si, precisamos de ayuda, pero tengo miedo, y no quiero sufrir más. Prefiero resguardarte de mi dolor, y no hacerte parte de mi sufrimiento.
Tampoco quiero palabras deshonestas, hipócritas y vacías. Si sentís algo, no lo reprimas ni lo disfraces de otra cosa...
Pena es reconocerse impotente, y si preferís fomentar el dolor, solo bastará con recordarselo a quien lo sufre...

Estás mintiendo, y perdés tranquilidad. Tu libertad es una responsabilidad. ¿Porqué la convertiste en libertinaje?
Vergüenza propia, la de seguir formando parte de esto y de aquello. Hasta de lo que no vendrá, ni fue. Ni morir es suficiente para descansar, sin fin.

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Jesús.
letargo@live.com.ar
[ Me lleva la cachetada ]

[Estrategas de nuestro propio destino]

Entablada y entre humos se ve su rostro impetuoso y sombrío. Una mueca de susto la identifica del resto, mortificando el espectro sudoroso que supo quebrantar los oídos. En un sinfín de opacos grises salpicados de manchas negras retorcidas que son abrazadas por el polvo terroso, resultante del levantamiento del suelo para acariciar el aire.
Fuegos: concentran ira despechada de nobles intenciones terminales al interior de sí.

Corridas de tropas a bordo de máquinas sedientas de nada, atravesaron eternamente los laberintos del Puente Encerrado. No vieron más que un solo tormento. Son doce los cuervos blancos que evolucionan sobre la maleza de su sociedad. Se está gestando otra raza. Se comportan audaces, desmotivados.

No le darán nombres a lo creado. Inventan códigos de identificación sin desprecio.
El creer es su motor. La duda es la fuerza que los impulsa. ¿Quiénes son? No lo sé, pero no lo preguntes sin antes saber quién sos vos. Lo único que sé, es que ellos van perdiendo cargas sin valor, desprendiéndose de pesares, y reconociéndose parados, estrategas de su propio destino.

Se vale uno de movimientos audaces e impensados para sobrevivir: Para vivir por encima, alejándose del resto. Se quiere diferenciar, y no soy yo. Él habla en silencios audibles, sin muecas que movilicen músculos. No hay desarrollo emotivo que lo sustente. Perdió sentido al notarse expropiado de su Palacio Perlado de opacas resinas, lujuriosas con vanidad de ser quienes recubren un ser sin piel, y con sombras.

No hay idioma que lo exprese, son disfraces que toma la palabra para significar, en la interminable búsqueda un cambio alentador, que conjugue circunstancias, para crear espacios con tiempos moribundos. Esos mismos que no mueren, pero padecen sacrificios de sangre vital, derramada sobre sus pares, impregnándolos de luminosidad.

Libertad de luz tapada por objetos bañados de realidades inventadas: Han dejado traslucir esencias locas, tan redondas que no tienen fin. Sus líneas se renuevan y cobran significados carentes de sentido. Ausentes de sí, buscando rellenar un vacío; el mismo que solo existe a manera de excusa, para creer en otra casual esperanza de plenitud.

Se atravesó sin mirar su cuerpo, mojó los labios desprendiendo líneas de colores rojizos, y se abrieron suavemente, abriéndole paso a una monocromática sensación de alivio...
Suspiró y creyó que el montón de palabras estancadas podrían salir alguna vez, de esa manera: Abriendo sus labios, atravesando la garganta, mientras el aire acaricia su lengua y desdibuja trazos rojizos en el aire. Pero las palabras no saldrán, no aún.

Masticó y sintió el sabor de unos ojos verdes, simulando que fuese el déjà-vu que una vez soñó tener. No quiso ver la ilusión, prefirió creer en realidades y limitarse a lo tangible, solamente. Forjó un destino fatal para sí, por pretender seguir al resto en su rutinosa tarea de morir, a cada instante, con cada palabra, a cada tropiezo...con cada amor...

Se enreda, y yo me río del sauce quemándose en su llanto de chispeantes lágrimas color café. Se supo enterrar al ave, quemando sus alas, untándolas en lágrimas de sauce en llamas.

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Jesús
letargo@live.com.ar