Verde: No fue verde, hasta que reconoció serlo. Tuvo la esperanza de creer en sí, para comenzar a serlo. Creyó, reconoció, y pudo ser. Pero no estuvo solo...
Siempre había sido, junto a su alma entrelazada...


Jesús...

Me ví entre muchos proyectos de ser. Me cansé, estoy harto, aburrido...quiero algo nuevo. ¡No quiero ser más un huevo!

Y ahora me veo: tirándome al vacío. Tengo una cáscara dura. Confío en ella, pues, es útil para atajarme de los ataques cotidianos de la anti-sociedad en la que me veo inmerso. Una cáscara formada pero, a veces, negada para poder mirar más allá. Esa cáscara que es necesaria pero inútil a la vez, simple y lamentablemente porque soy sólo un ser humano alado. Perfectible. Parte del equilibrio. Una simple bacteria más.

Un huevo frágil contiene un ser que intenta ser lo que ya es; ¿reconocerse es el reto?, ¿significará lo mismo para los demás?; ¿eso es lo que importa?. Uno es quien cree ser. Y a su vez se dá cuenta de que no es más que una simple porción del omelette social... una interpretación más. Sos condición, sos opción.

Quebrar la sociedad: desmenuzar la gente, conseguir personas, humanos indivisibles; pero no de sí, sino: del equilibrio general.

Los ideales fragilizan esa cáscara, luego serás preso de tu ambición y la cáscara eclosionará de modo indeseado. No es armadura, pero te protege de lo que temes.
Una vez me comentaste: "Son zorros astutos que supieron alejarme del nido muy sutilmente para lavarme el cráneo con propuestas de empleo y de progreso que, sabés, no serán cumplidas... y si lo son, amigo, sabés que no me conformo con lo material, ni mantenerme ocupado"

Un huevo lleno de nutrientes sabidos y a saber, con sabores y bebidas a beber. Llenos de vida, viviendo. Iluminando, sonando.
(Omisión de fragmento muy auto-biográfico). No tiene piernas, aún por fuera, pero las alas se están gestando en el interior.

Se abre la cáscara. Luz, aire, madre real, alimento, ser y volar. Existir es cuestión de reconocer.
Pocos miran más allá de su cáscara, pocos tienen clara. Se oscurecen en laberintos de razón.

Caigo, caigo... (¿o las demás cosas se elevan...?)

CRACK.

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¡Buenas vibras! ^^
Abrazo.

Jesús

[ Escrito en el "Día de la Raza", 2007] - Día ¿de qué?, a caso, ¿no somos todos iguales?, ¡hermanos!

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Pues, como te digo, ¡hombre!, tomad entre tus manos este rosario y repetid conmigo: "Padre nuestro que estás en los cielos..."

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Y así llegaron ellos a nuestras tierras, con sus miradas de ojos claros, piel blanca y una frondoza cabellera blonda que adornaba la tapa de unos sesos manipulados como a las máquinas surgientes en aquel entonces...
Zurcos invaden su piel, profundas arrugas y cicatrices que muestran claramente el paso del tiempo del que ellos mismos se hicieron presos, lo marcaron y envejecieron junto a él. En su piel se traducen, cual mapas de la bestialidad, las marcas de miles de enfrentamientos físicos y padecimientos de un expedicionario. Son como mapas de una vida cruenta y feroz, como los perros que trajeron con ellos, que masticarían carne nativa y pura...Derramarían sangre virgen, humana.
Caras de pieles resecas, muecas de cansancio por llevar a cargo responsabilidades y una rutinosa tarea de marinero...
Agua con sal bañó sus torsos robustos por varios meses. Habían adquirido un apestoso hedor putrefacto a consecuencia de haber convivido días y noches enteras con los pescados, perros y demás animales que trajeron desde sus tierras... El olor apestoso se compara casi a la par con su pensamiento y disciplina: Las conductas tomadas por ellos pusieron de manifiesto que los aborígenes no eran bárbaros ni violentos, sino más bien que ellos mismos, Los Colonizadores, habían traído la desgracia hacia estas tierras vírgenes...

Con lustrozas armaduras, cascos, escudos y espadas de metal se abrieron paso ante aquel inmenso "mundo nuevo"...
Millones de vidas fueron cobradas por estos... (¿cómo llamarlos?).
Mataron, expropiaron tierras, impusieron leyes, pago de impuestos, creencia en un solo Dios omnipotente y redentor, violaron mujeres, creando así una nueva raza: Los mestizos.

Con largas jornadas de matanza, cautiverio y violaciones lograron amanzar a través del temor a una población que era fuerte, pero que ahora yace asustada ante sus pies...

Impusieron una cultura nueva, fría...mataron la hermandad de pueblo. Trajeron lo peor de la nueva era: Las armas, la rutina, los lujos y el pudor...
Los aborígenes comenzaron a taparse con pieles, avergonzados de mostrar sus genitales. Pues un Dios (que no conocían) podría enojarse...
Miles de almas fueron devueltas al viento como parte de un tributo vacío...
Millones de personas muertas por aferrarse a su madre tierra y negarse a la imposición de una cultura que los alejaría de ellos mismos, de sus hermanos, y de la naturaleza en general, o mejor: de la naturaleza en su simpleza...

Fueron esclavos, mandados a matar...
Construyeron ciudades enteras sin ser alimentados correctamente, eran explotados y desprestigiados por pertenecer a una raza diferente...

Los hombres de tez blanca impusieron una lucha, y diferenciación de clases. Enfrentamiento, dolor y separación...

Se había discriminado por una simple pigmentación en el color de su piel...
Se comenzó a morir la dignidad de quienes se creyeron más fuertes e inteligentes.
Hablaron de paz, de religiones... Pero la sangre del hermano aborigen siguió cayendo sobre la tierra, absorvida por las plantas, y llevada hasta la raíz misma de nuestra herencia cultural. Pura.

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Un nuevo aniversario de aquél hecho que recordamos como un acto heróico. Pero... ¿por qué?. Tal vez ellos buscaron expandir sus colonias, encontrar más fuentes de recursos naturales, y demás pretensiones de hombre burgués. Pero cuando llegaron a las supuestas "Indias" causaron estragos. Exterminaron una cultura inalterada por miles de años, que estaba en progreso. Les mataron la identidad, lastimaron la herencia, dejaron marcas muy profundas. Ahora bien, digo yo: Si la gran mayoría de nuestra población es mestiza, somos descendientes de Europeos gringos, pero no respetamos éste lugar con su gente nativa, sus recursos y tradiciones ¿todavía nos creemos que ellos civilizaron?. Trajeron violencia, imposición. Mataron libertad, el progreso fue forzado. A la gente que habitaba acá se les enseñó a utilizar máquinas: cómo y en qué pensar; estructurados en dogmas indiscutibles.
Se estructuró un sistema privado de libertades. No se pudo elegir, ni siquiera, NO ELEGIR...

Hoy considero que es un día de luto, para reflexionar y accionar en redención hacia nuestra gente por los hechos sucedidos. Si bien, nosotros no somos culpables, si lo somos en el sentido de seguir pensando en que nada ha pasado, ignorar muertes, sufrimiento e imposiciones injustas...

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Un abrazo,

Jesús.

[ "El virus sonámbulo" ]

La historia transcurre en el año mil doscientos treinta y uno, cuando tres campesinos esperaban que llegue la maldición. Según decían las aldeanas, una bruja había hechizado el campo, durmiendo la primavera. Congelándola en un sueño tardío.

Como toda fábula e historia, tuvo sus diferentes interpretaciones y, al ser contada una y otra vez, se le agregaban o quitaban partes. Por esta situación, hubo quien decidió formalizar la apuesta y relatar concretamente lo que sucedía. En el bar, hubieron contadas y fascinantes recetas para tal fábula.
Un atrevido gitano con ansias de guionista, hubo anotado -en sus inagotables jornadas- una charla que pudo oír durante un ocaso...:

1- ¡Ahí viene!.
2- Ay, ay...
3- Hay que decir "ay", cuando venga.
1- Ahí, ¡ahí está!.

Los tres: "¡AY!"
Acuerdo, contrato y mezcla literal. Conceptos.

¡Qué susto hubo devenido del encuentro entre los cuatro personajes!...
Gitano, libreta en mano, transcribe y decide continuar la obra. Realiza un casting, selecciona los mismos personajes del bar y el día de la presentación pasó sin mayores dificultades. Ensayaban por instinto. Repiten la obra varias veces y como un vicio, la ambición, la costumbre por la vida cara y el reconocimiento, deciden presentar la obra durante toda la temporada.

El poderoso gitano, de historia penosa... hoy se ve eclipsado en el brillo de su sombra. Del guión, escribe un libro. Es best-seller. La película no tardará en ser ideada, hoy. El guión se repite y... la ironía juega de local. Cuando ella mueve sus fichas, ¡jaque!.

Nadie se cansaba de ver la obra, por que al despertar aún estaban ahí; era de primavera y los contingentes esperaban la bruja. Rodaban entre mañanas en el teatro, el bar de la cantina, baño y butaca.

El bostezo no fue quien acabó con esta historia, sino quien inició su eterna gira al rededor del mundo, superando -incluso- al tiempo en su extensión. La historia fue un bostezo. Se contagió...

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El aburrimiento es la falta de admiración. Cuando las historias corren, se mezclan y ruedan como bolas de nieve, creciendo más y más. Enriqueciendo su caudal... arrazando con la verdad y pasando a ser un rumor escazo, susurrado, pero certero y fugaz. Bostezo recordado.

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Maldición bendita, trajo eternidad en el pueblo. Estanque estacional.
Endenes oxidados. Artista, orfebre de la superación. Valiente Dragón.
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Jebú.
[¡Pandemia Z!]

[ Camaleón ]

... Y así llego a este mundo: desprovisto mi. Comienzo a construír una estructura, tomando como base lo concreto, el contenido empírico. Pero me encuentro con que mi única certeza es la duda. ¡Cuán gratificante es darse cuenta de ello!, es un elemento maleable, escurridizo y totalmente ambiguo. Indispensable.

Con el temor y la empatía como fuerzas principales, comienzo a moverme por una cruda y espesa atmósfera egocentrista... los peligros devienen de la vergüenza y tambíen de la desinibición ... Los ideales podrán ser arma del suicidio, si permito que la máquina controle al hombre y no el hombre a dicha creación. Como Dios, que al ser creado... se le dio libertad y condición de comodín: "¡Serás la respuesta certera!, ¡serás la verdad! (ante todo aquello que no sepamos cómo explicar)" ...

Y ahí se mueve, como camaleón, colaborando al desasociego, cual espía delatado por el volúmen.
Soy camaleón, llevo tinta en mis venas, transpiro colores. Vaporíferos humos boreales me rodean. El lugar más colorido del mundo es mi axila. Puedo transmutar, puedo contagiar color e imitar... pero ese no es mi truco, simplemente es lo que ya saben. Mi secreto es su propia ironía: ser secreto.

Dilatado túnel. Tobogán a la vida: - desterrado serás del vientre. Aterrado al caer en la tierra... Levantarás polvo, ¡salta!... Tierra y viento, agua y sal. Lágrima, limón, tequila y grass.

Jebuzito ®

Esto no es joda, voy avisando.

[ Entrevista a Enrique Symns ]

LOS REDONDOS, NIETZSCHE, BURROUGHS, COCAINA, POESIA, LUCA, SEXO, ROCK CHABON Y LA INFATIGABLE TEORIA DEL COMPLOT, SON ALGUNOS DE LOS TEMAS QUE ENRIQUE SYMNS DESGRANA A LO LARGO DE ESTA ENTREVISTA.
UNO DE LOS POCOS PERSONAJES INDOMABLES DE LA CULTURA ARTÍSTICA MARGINAL DE LAS ULTIMAS DOS DECADAS.
ABRE LA BOCA Y NO QUEDA NADIE EN PIE.
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Memorias de un viejo indecente
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Enrique Symns no se cansa de decir que ya tiene sesenta años y que quiere vivir en la leyenda. Con su melena de canas largas encarna una especie de profesor Locovich diabólico, que afirma que no se avergüenza de no tener nada: “Esta ropa que tengo puesta no es mía, me la regalaron”, se confiesa mientras se le escapa su rosada panza por entre los huecos de una camisa a la que le faltan algunos botones.

“Y que querés: me quedé pelado, estoy gordo, las chicas no me quieren besar porque se me cayeron los dientes”, se lamenta por celular ante un hipotético Sebastián Ortega en un pasaje de su obra Un guión para Tinelli, que estuvo en cartel en el Café Ghandi hasta comienzos del mes de abril. La pieza, que contó con la presencia del actor Héctor Ledo, fue escrita por Symns en sus días como habitante de el Bolsón –paraíso hippie que lo encontró fugazmente haciendo radio en FM Alas-. “Tres días sin dormir, mucha merca, pum-pum y listo”, cuenta riéndose y acaparando la tensión de todo el bar La Perla, donde estamos realizando la nota.
Aunque lejos del sur, Symns volvió a la radio y hoy se ocupa de conducir La noche del cazador todos los viernes de 22 a 01 por Radio Ciudad, algo que, según él, lo hace “sólo para poder pagar el alquiler en Buenos Aires”.

El héroe del Whisky, como lo llamó alguna vez el Indio Solari, saborea su ginebra de las cinco de la tarde y muestra su libro próximo a salir. De acuerdo a sus palabras, En busca del asesino es un thriller real sobre un crimen en el que él estuvo involucrado. “Es mejor que el otro pero se va a vender menos”, analiza refiriéndose a la publicación El señor de los venenos, que ya va por la tercera edición y en el que cuenta sus aventuras y recuerdos de la época en la que era el monologuista oficial que abría los shows de los Redonditos de Ricota, oficio que se extendió hasta comienzos de los noventa. Época en que flameaba como bandera under su revista Cerdos y Peces. En ésta, además de notas a las nuevas figuras de rock (el Indio llegó a publicar poesía y dibujos bajo un pseudónimo) o del teatro independiente, Symns inventaba fabulosas entrevistas a Micky Rourke o firmaba notas simulando ser el escritor William Burroughs.

De allí surgió su Teoría del Complot, por la cual afirma: “todavía hoy, que la humanidad está controlada por leyes absurdas, considerando la familia y el hogar como uno de los instrumentos de dominación que posee el sistema”. En este contexto, aparece el espacio de lo salvaje del bar como lo opuesto a la domesticación familiar.
¿Qué te sugiere que en Castelar haya un bar que se llame Tarzán?

Y mirá, dentro de lo que es la construcción tremenda que esa la ciudad, que consiste en la eliminación de toda trasgresión con lo regular de sus calles y sus veredas, es la encarnación del capitalismo. Te educan desde niño para tres cosas: estudiar, trabajar y casarte. Eso es el proyecto de la ciudad. Y ahí se terminó la aventura. Dejás de ser un niño y te convertís en uno de esos bastardos que andan por acá. El bar, ante esto, es el último lugar en donde todavía existe la aventura posible de que te pase algo distinto. En los otros lugares nunca te va a pasar más nada, ¡y menos en el hogar! En el bar entonces están las conversaciones transgresoras, están los amigos marginales, los intelectuales, las putas. Hasta los posibles romances. Por lo tanto lo llamo la selva. De ahí puede estar la posibilidad de ser un Tarzán, aunque sea por un rato. Porque el bar, si bien es el último reducto, la última porción de selva que le queda a la ciudad, es muy pequeño.

El repaso por el oeste nos lleva a los vagos recuerdos de Enrique por esta zona y sus visitas al Indio Solari cuando residía en Ramos Mejía. Pero como en esta vasta porción de tierra todo está conectado, de allí nos vamos a Hurlingham y su música.



¿Cuánto creés que hay de Sumo en Divididos y Las Pelotas?

Son los hermanitos menores de Luca... muy menores. Divididos no me gusta. Las Pelotas un poco más, por su experimentación, pero no es lo mismo, yo lo extraño a Luca. Era un gran creador, el mejor de todos. Un tipo de una enorme cultura. Él se hacía el bruto pero no lo era. La última vez que lo encontré estaba haciendo algo distinto en el Parakultural y ya estaba podrido de Sumo, del éxito. Porque él vino y trajo una música alucinante, pero era todo lo que ya sabía, por eso creo que de lo que estaba podrido era de él. Además no tenía competencia porque los Redondos no existían comparados con él. Ellos nunca podrían haber llegado a tanto si Luca no se moría. No porque no tenga talento el Indio, sino porque Luca era lo máximo. Tenía algo que ellos no tenían, era un Jim Morrison. Yo siempre lo digo: vos veías caminar a Luca por la calle Corrientes y la calle se movía. Un loco, un demente... Y no hay más de esa especie.



Lo último que había escuchado de vos antes de los libros fue el tema “Soy un virus”, que grabaste con los uruguayos de La Tabaré. ¿Con esto te referís al viejo complot?

Sí, pero es algo serio. Lo he hablado con virólogos. La palabra es un virus traído por extraterrestres para dominarnos. Ellos se alojaron en el cerebro de los monos hace millones de años y les enseñaron a hablar para poder sobrevivir. Cuando los monos hablaban ellos respiraban. Pero es una teoría que no es mía. Lo podés rastrear en Tótem y tabú de Freud o en El trabajo de Burroughs. Porque el origen de la palabra es un misterio, pero lo han logrado junto con otras invenciones: palabras, letras, el dinero, el trabajo, Dios. Imaginate, ¡la nada!



¿Y la noción del tiempo cómo juega?

Otra invención. Porque los científicos se olvidan de que el tiempo y el espacio no existen, son leyes creadas por la mente. ¿Qué es lo que nos transforma en esta especie de monos especiales? La invención del calendario. Porque, como diría Artaud, cuando crearon el reloj “nos hicieron esclavos de nuevo”. Nos sacaron el grillete de los tobillos y lo pusieron en la pulsera. El reloj te mata, te va envejeciendo, te va destruyendo la vida. Por eso es hermoso ver a un hombre con el ojo de un tigre acechando al tiempo para matarlo.



¿La educación es parte del complot?

Al final tenés que estudiar porque tenés que aprender a utilizar el lenguaje. Yo veo a los niños chiquitos y es maravilloso. Un niño hasta los tres años vive 7 mil años, porque no existe el tiempo. Luego, con el lenguaje, se le empiezan a transmitir conocimientos, como el tiempo. Lo agarra una maestra y lo convierte en un panadero, en un estudiante de sociología, ¡en una mierda! Sin sueños, sin poesía. ¿Cuántos quedan que sobreviven a ese matadero de almas en que consiste la educación? Porque un ser humano lo que tiene que hacer es nunca dejar de ser niño. O sea, ser un duende. Porque un duende es eso: un ser escondido en el rostro de un viejo.



¿Y ser un duende qué implica?

Nunca rendirse. No saber nada. Es como si vos fueras el extraterrestre que mira a los mandriles vivir... y encima una vida impiadosa, desagradable. ¡Viven en parejas! No conozco una sola pareja que sea feliz. Se casan y dejan de flotar. Empiezan a preocuparse, dejan de coger, de besarse la concha. Se convierten en cajas de seguridad, cuidan la economía. Porque la base del capitalismo no es la familia, es la pareja. La base de la maldición del mundo es que un hombre y una mujer se enamoren. El amor es una psicosis colectiva. Cuando el hombre se enamora se convierte en un imbécil, en un degenerado. Lo dijo Freud: “el encuentro entre el hombre y la mujer es imposible porque cuando el hombre se enamora busca a su madre”. Y la mujer busca en el hombre a Dios, busca algo más misterioso, pero no lo encuentra. Ninguno encuentra al otro. Entonces se forma ese nido de frustraciones donde comen, duermen, cagan, tienen hijos y reproducen la maldición.


Vos siempre dijiste que la única manera de escapar al Complot era a través de la locura. Hoy en tu obra Un guión... el discurso que primero es políticamente correcto cambia cuando las drogas hacen efecto. ¿El punto de contacto es que el gobierno del inconsciente es lo que permite sustraerse, aunque sea por un momento, del Complot?

Puede ser. Yo, por ejemplo, a la locura la pude experimentar a través de las drogas. La que más me llevó adentro fue la cocaína. No el ácido lisérgico o la mezcalina que me metieron en experiencias excepcionales o que me asustaron. La cocaína es la que me introdujo en el manicomio de mi cerebro, que es como una radio en la que hablan los demás. Porque yo soy un sujeto hablado, en el que hablan mis padres, mis abuelos, no yo. Entonces cuando vos tomás cocaína y te pasás días sin comer y sin dormir, llegás a lugares del cerebro impensados. Nietzsche lo decía así: “cuando vos mirás e abismo, el abismo te mira. Y le gustás”. El inconsciente quiere que vos hagas eso, que sufras para que él goce.



En tus notas y libros es constante la mentira, como citar autores o firmar con nombres falsos. ¿La mentira es un recurso para salir del Complot?

Pero esas no son mentiras, son trucos lingüísticos. Por ejemplo: si yo tengo algo importante para decir se lo adjudico a otro, porque si lo digo yo nadie me da bola. Pero la mentira es otra cosa. Por ejemplo, vos estás casado. Conocés a una chica, te la cogés. Vas a tu casa y no tenés por qué contarlo. ¿Por qué vas a hacer daño? Eso es una mentira. Hay derecho a tener secretos. Pero te dio el teléfono. La llamás y le decís a tu mujer que vas a trabajar. Dos mentiras dan un engaño. Y después con el tiempo se hace tu amante. Muchos engaños dan traición. Entonces la gente está acostumbrada a traicionar. Todos viven traicionando.

¿Vos por qué creés que los rockeros no me dan bola? Tipos que son ricos, que hasta hace poco tiempo veía. Porque yo soy testigo de esa traición que hicieron. Porque siempre quisieron eso: tener una pileta llena de conchas, con cámaras de video, sanguches de solomillo de no sé donde y viajar en un avión con el jet-set.


Después de aquella discusión sobre el caso Bulacio, donde les reprochaste el no haberse puesto al frente de los reclamos. ¿Volviste a tener contacto con alguno de Los Redondos?

Al Indio nunca más lo vi desde aquello, pero me gustaría. Cuando llegué a Buenos Aires los vi a Skay y a Poli. Están hechos dos gorditos, dos pelotudos. En cambio el Indio sigue siendo el mismo tipo sufrido. Millonario, pero malo. Siempre le molestó la gente, nunca podría haber estado como nosotros en este bar. Por eso me gusta, porque es un jodido.



A pesar de la pelea siempre noto en vos un tono de cariño para con él, por más que lo critiques.

Sí, porque yo lo amo. A él y al Semilla (Bucciarelli). Por ejemplo, las canciones que me dedicó son geniales. En “El héroe del Whisky” él me trata de frívolo y tenía razón. Yo cogía todo el tiempo y me encantaba. Y en el otro (“El blues de la artillería) también todo es cierto. Que “cabe todo lo mío en una maldita valija”. Estoy orgulloso de eso, de no tener nada. Ese tema es todo un halago. Pero después se metió con que yo vendía merca (“líder dealer sin freno...”) y era cierto también. Pero, como dije en ese momento, yo vendía cocaína porque era un tipo honesto. No andaba inventando canciones sobre que “viajo en trenes” y resulta que después me compro mansiones de lujo. Pero bueno, fue una pelea muy dura, muy desgarrante. Pero yo los amo. Es más, el disco que más me gusta es justamente La mosca y la sopa. Después de eso no hicieron nada más bueno.



¿Qué te parece lo que están haciendo hoy?

Bueno, el Indio todavía tiene algo. Su disco tiene un tema muy bueno. Lo de Skay no me gusta. Del resto del rock de acá casi no conozco. El ‘rock chabón’ me parece patético, sin poesía, sin música. Pero además me parece asqueroso que el rock se haya puesto de moda y se codee con el jet-set. Porque lo peor que le pasó a la música es Santaolalla. Es un vendedor de almas, un Tinelli. Por eso ganó ese premio de mierda. Yo me acuerdo que los Bersuit eran buenísimos. Me encantaba el peor disco que hicieron, Don Leopardo. Era el mejor. Hasta que después los agarró este tipo y empezaron a hacer discos de mierda y a decirle cosas emocionantes y cálidas a la gente porque son un clan. A todo el arte le está pasando algo siniestro: la pintura tiene el curador. El productor es más importante que el músico. ¿Cómo es esa mierda? O sea que Van Gogh no hubiera existido, Beethoven tampoco si no fuera por el intermediario. Yo fui a presentar mi libro y cuando un editor me quiso venir a decir cómo tenía qué escribir lo mandé a la mierda.



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Mayo del 2006. Revista "Güarnin!"

Algunos de mis dibujos

Hechos entre a los 8 y 15 anios.

[ "Presente (el momento en el que estás)" Vox Dei ]

Todo concluye al fin, nada puede escapar.
Si todo concluye, si tiene fin y NADA puede escapar, algo queda enmedio de la eternidad.
Todo tiene un final, todo termina.
Todo, no concluye. No tiene final. El final no tiene a todo. No termina.
Si todo concluyera, se estancaría, se frenaría.
Si todo concluye, ¿qué sucede con sus partes?. Entonces, su absurda y obsoleta contradicción ("nada") es superior al todo, puesto que permanece constantemente...
Nada, no escapa ni de sí misma: Es. ¡ES ALGO!, existe, podés nombrarla. Podés pensar miles de cosas sobre ella.
Tengo que comprender: "no es eterna la vida..."
¿Vida?, ¿comprender?: Viví.
Esto es la eternidad: AHORA no existe ni el pasado, ni el futuro: ES HOY.
El llanto, en la risa: allí termina.
Si se trata de un contraste, como el supuesto del blanco y el negro,
¿a caso eso no es bello? y no termina. Se mezcla, se une, queda, forma matices.
Una cosa le da sentido a la otra, son complemento.
Creía que el amor no tenia medidas,
¿Sí tiene?, ¿no es que el amor es infinito?.
¿Se ama mucho, poco, a medias...?.
o dejas de querer, tal vez, otra mujer (...)
Querer = desear = pretender poseer/conservar.
¿Hay otra mujer en juego?, no sabía.
[Amor, respeto, fidelidad: ¿Libertad/libertinaje?]
Y olvidé aquello que una vez pensaba
que nunca acabaria, nunca acabaría.
Pero, sin embargo, terminó.
¿Se puede olvidar?, recordar un olvido es irónico.
Si recordás que olvidaste, no olvidaste.
Si nunca acabaría, permanecería siempre...
¿Cómo es entonces que terminó?.
Todo me demuestra, que 'al final de cuentas':
termino cada día, empiezo cada día.
Si todo te demuestra el principio y el final,
¿cómo puede acabar ese todo?.
Creyendo en mañana, fracaso hoy.
Cuando llegue el mañana, lo vivirás como un "hoy",
¿entonces...?. Fue una frase muy emo.
No puedo yo entender si es así la verdad.
¿De qué vale ganar, si después perderé?
Inútil es pelear no puedo detenerlo
lo que hoy empecé no sera eterno
La verdad no es permanente.
Lo demás: Estrofa emo por excelencia...

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Jebuzito®
letargo@live.com.ar
[ Sé vos, nomás, y al mundo salvarás. ]