Entre las 7 y tu piel...

Elegí el plato más grande, para engañar mi mente. Pero igual me serví dos cucharadas, como siempre…para disimular.
Hay veces que me encuentro rodeado de tu piel, cuando las escamas comienzan a caer desde la tempestad: Recuerdos olvidados de tu insaciable pasión. Sed, angurrienta melodía… tocas con tus dedos el arpa. Calor, rojo carmín son tus palmas. Vibraciones electrizantes, galopan mi ser entre azotes, gritos y súplicas calladas. Maldecires benditos, tormentosos alaridos. Como cuando no existía el tiempo, te apurabas a terminar sin querer que acabe yo, otra vez sobre tu pecho…
Morder las marcas de un rasguño, apretar la gloriosa separación de los instrumentos del andar, mientras disimulas mentirle al aire que el calor proviene de un Dios ajeno. Llamas que hielan si te alejas, corrupto diamante reflejado en tus ocho lunas. Cristalino néctar humecta las paredes, luz de toda sombra que salpica, luego, al ombligo de tu amante…
Al acabar, su fluído parecía marcar el terreno, como bandera de conquista… Extasiado ser, recostado. Batalla de fuerzas unidas. El triunfo, se lo llevó quien más dio… siempre fue así. Al menos, así es, así lo conocí…
Y allí te vas, montada en el atrio-remolino de la bondad. Preferiste evitar el sentimiento, disfrazando de culpa el descontrol de aquel momento…
Y te vas, espero que no regreses más, gitana dulce de blanco paladar… Paredes rojas, y dos aureolas color marrón se hundirán en tu pecho al recordarme vacío, recostado y mirando tu cielo abierto…
Estupor, zona de calma. Ya no siento, se enmudecen las almas… Tu cama, sabana manchada, y un águila muda con su mirada le gritó al sueño dormido. Y no despertó…
Te alejaste, cielo aniquilado color azul… escarcha sobre el pelo tengo, y blindado el corazón. ¿Tu cuello? Una escalera más que conduce a la razón que ciega nuestra verdad…

Jebuzito®

Y acá se va otro monólogo versado, que no escribo para nadie, que nadie espera, que a nadie le importa...y de fondo suena música que no me gusta.
Los 'malos días' por los que paso, son una especie de abono para la inspiración...por eso, ahora comprendo mejor a Caliope, Clío, Erato, Euterpe, Melpómene, Polimnia, Talía, Terpsícore,Urania, Telxínoe, Aedea, Meletea y en especial a Arque...
(Réquiem por Apolo, de él si me compadezco al recordarlo...) Ellos, me demostraron, que pudiendo ser leyenda, eligieron su propio camino, y de vidas -quizá- inventadas, hoy son las reliquias más preciadas por algún apasionado lecto-escritor, joven, y cansado como yo...
Ayer, entre las ironías propias de un desvelo forzado, tuve que darme ánimos, para comprender muchas cosas; entre ellas, pensé en un espejo tapado por una sábana, y ahi, me encontré reflejado: Me puse el traje aquél hombre, al que se le concedió la mayor de las desgracias: LA VIDA ETERNA. Ser eterno, equivale a cargar con una vida, que no es vida, porque no hay estado corporal, ni astral que la justifique como tal... Es preso, y verdugo de su propia esperanza. Está destinado al exilio de marcar su futuro, como le valga mejor... Estará resignado a sobrellevar pesares sin cansancio que se compare. Tal como tener un presente, sin tiempo...o como esperar un amanecer con los ojos cerrados...
Pariendo y abortando miles de ideas, y rostros salidos de lo profundo del silencio del pensamiento... Creando monumentos al recuerdo, con algunos trozos de corazón que caían desde mis cansados lacrimales... Mi piel era textura fina, mientras el mañana que observo, no es más que unas meras páginas en blanco. Ahora, el relato no acaba, y a su paso, mancha diarios ajenos. Seguirá su camino, aunque las letras ya no abracen tus pupilas...
De mis lágrimas recogía el mojado murmullo de unos tristes acordes, sin autor. Y pude mirar, sin ver, que en los abismos del Yo, propio, reina un caos eterno de dos dimensiones. La expresión hecha trazos, y las letras biográficas, que parecen desnudar mi alma en los escritos.
Me resulta difícil de concebir un verso clásico, cuando mi vida está basada en construir las ruinas de un iluso adolescente, con anhelos de estabilidad..Sin furia al amanecer, sin rencores en el rememorar.
Aún recuerdo el día que decidí que mi columna fuera un poema, fue cuando me propuse utilizar mi mejor caligrafía... ¿Para qué?: Para que al final muchos me dijeran:
"Pero, de qué vas a trabajar?"
"Eso no tiene futuro"
"Vas a pasar hambre"
"¿Qué es arte?"
...y una larga lista de "bla, bla, bla" que por su culpa, y mi sugestión, me han convertido en el tópico de "artista incomprendido", cuando lo único que quiero realmente, es hablar en el idioma de las personas que admiro, de mis héroes-vencidos; aquellos que contagiaron mis sueños...

Me pidieron, muchas veces, que explique mis obras. Que defina al arte...¿A caso el sentimiento tiene ciencia? ¿ó es que los poetas han estructurado sus palabras...? Uno puede crear, y crecer, dibujando, ó cantando su propio camino, según lo desee...Curaremos todas las enfermedades, cuando se comprenda que "creatividad" es dar voz al mudo, paisajes al ciego, sinfonía al sordo, y largo camino al rengo...Ese soy yo, y ando vagando, a paso errante por mi mente, intentando divisar, ante cada sombra, aquella luz que la proyecta...Intentando ya no preguntarme más el porqué, si al fin y al cabo, no existe un camino, ni un final estipulado, vulgarmente llamado 'destino'...Crear, es ir más allá de la frontera delimitada por un muro cimentado sobre el "pero...", el "nunca", y el "no"...

Katriel.
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